Há uma luz que nunca se apaga

ELES NÃO USARAM COMO ESTERCO

Renan Pretto

I.

“A preguiça é inimiga da vitória”. Deve ser por isso que eu sou um fracassado. Tá explicado. Agora eu sei de onde vem esse mal estar interno. Aliás, o mal estar que corrói as estranhas do planeta também. Realmente sempre fui preguiçoso, todos os meus empregos foram frutos de uma pergunta filtradora muito simples: “Qual é o horário de entrada?”. Se a resposta fosse referente após o meio-dia, a minha boca logo assinalava positivamente. Caso contrário, eu nem me dava trabalho de ouvir o resto. Claro, há exceções, como o valor do salário. Dependendo do quanto mexesse na minha ambição juvenil famigerada, eu até poderia aceitar ter de acordar cedo. Mas como eu disse…isso só em casos extraordinários. E milagres, diferentemente do que a maioria diz, não acontecem todos os dias. O cotidiano é de um feio cinza devido a sua falta de magia.

II.

E lá estava eu, acordando cedo. Confesso que todo o meu corpo lutava bravamente para o meu permaneci mento na cama, porém algo que me parecia até então tão pequeno, se mostrou estranhamente forte.

Eram 6 e 30 da manhã e eu me arrastejava comicamente até a cozinha, depois de ter rolado na cama trinta cômicos minutos. Como um sinal de fábrica, a voz da minha mãe ecoava em minha mente, e se repetiam, ah, como se repetiam…“Ele começou a ter convulsões…depois vomitou…deu entrada no hospital às 5…”

Aquilo parecia uma enxaqueca…ainda bem que eu nunca tive…quer dizer,  isso foi apenas uma analogia preconceituosa mal colocada…

III.

Como eu dizia, aquilo que eu não sabia o nome me jogou do conforto dos deliciosos lençóis, me colocou de pé (mesmo que de uma forma que eu parecia um zumbi) e fez com meus pés descem as calcadas mais penosas já vistas. Entrementes, já era um progresso…

Bom, lá estava eu em seguida sentado em um banco velho de madeira, esperando por algum parente trazer notícias do meu avô. Creio que é isso o quê as pessoas chamam por aí de amor. Não havia outra explicação plausível para eu estar lá. “Eu te amo” é propaganda de margarina famosa, agora os atos, esses sim comprovam algo, eles estão mais ligados a realidade, e, não importa a merda da opinião que você tenha sobre amar é isso ou amar é aquilo e blá blá blá blá…foda-se…isso é um fato e contra fatos não há argumentos, e muito embora eu odeie matemática, tenho de assumir, o mundo é feito de números e a vida de resultados, é a realidade. Poesia é estória pra enganar criança, pra depois botá-la para dormir. E saiba, dói muito dizer isso, até porque, poesia é única coisa que eu sei fazer. E nem sei ao certo se sei fazer direito.

IV.

Eu não tenho vocação pra herói. Muito menos quero essa âncora pra mim. Aquele lugar do caralho, o qual toda minha infância eu passei, entre deformidades, escatologias, protuberâncias, anomalias, doenças, infecções, gente bizarra pra lá, gente bizarra pra cá. Cheiros. Sim, cheiros… mas que de tantos, acabam por se confundirem, tornando-se apenas um. É um odor hospitalar que só os profissionais da área da saúde ou os desgraçados como eu entenderam.

Enfim, eu estava lá…mais uma vez.

E só o fato de estar lá, só o fato de eu me importar com ele, enquanto às vezes nem comigo mesmo eu me importava, estar ao lado dele, olhar pra ele, sorrir pra ele, embora muitas vezes nem pra mim mesmo eu sorrisse… sabe, era o máximo que eu podia fazer.

V.

Semelhante quando minha mulher me acusava com palavras e olhares desconfiados a respeito da minha fidelidade sexual, e coisa e tal, pra depois, eu descobrir que ela passara meses escondendo seu vício em cocaína de mim.

E eu estive do lado dela.

Reforço o que anteriormente gravei aqui. O companheirismo é a única virtude que eu tenho. Se você for caminhar no inferno, acredite, eu vou contigo, claro, se eu te amar. É a única prova que eu te posso dar. Prova…de que eu ainda tenho alguma coisa humana dentro de mim.

Ah! Pra encerrar a estória a cerca da minha mulher (já que eu entrei na porra deste assunto mesmo), hoje nós estamos separados.

 VI.

Contudo eu não a julgo, bem como não julgo ninguém. No fim ninguém é culpado. Somos todos filhos. Filhos dos escrúpulos dos estúpidos. Sabe como é, você, eu, nós, a sociedade, a música clássica, o futebol, as belas pernas daquela loira na sua frente do ônibus com um imenso rabo roçando no teu pau, o whisky que custa quase 100 mangos sendo que o teu salário é somente 6 vezes mais, o café requentado porque você ainda não cumpriu a promessa que fez pra si mesmo de comprar uma cafeteira…tudo é estúpido.

Enfim, tudo isso virará bosta…e o pior de tudo, sabe o que é?

Eles não usaram como esterco.

Nem pra isso servimos. Se ao menos pudéssemos fortalecer o solo que, futuramente iria gerar alguma novidade, o progresso…a vitória!

Finalmente, chegamos ao ponto inicial, que é uma coisa boa afinal…mas a questão da vitória fica mais difícil, aqui ela não será respondida, fica pra próxima…

Mais uma vez…

*Ao som de Piano Concerto No. 21 in C major – Allegro maestoso - Mozart